LA CAUSE DES CAUSEUSES ... Blog d'Incitation Poétique...

Jeudi 30 Avril 2009, Leslie KAPLAN

    

 

 

Jackie avance à grands pas, Lou court après lui. Les paroles de Jackie résonnent dans sa tête, mais, elle se demande pourquoi, elle ne sent plus d’angoisse.

Jackie marche, Lou le regarde, Le visage de Jackie lui semble se détacher sur de l’air, sur du vide. La force apparaît, incroyable, tendue, mais on voit aussi quelque chose de passif, de dense, comme dans la fatigue, une passivité vivante qui rapproche des choses.

Lou regarde Jackie. Son visage change, se  durcit , et Lou se sent émue d’une émotion qu’elle reconnaît. C’est le visage d’un homme, l’idée traverse Lou, lorsqu’il désire, au moment où le désir le prend, lorsque sa force à lui, sa force d’homme, croise une force plus vaste, qui vient de plus loin. Et la femme qui le voit, ou qui l’imagine, est émue d’une émotion particulière, qui la saisit un instant, et qui introduit peut-être, son désir à elle.  

- Jackie, dit Lou.

Jackie regarde Lou. Il ne dit rien, il continue de marcher, mais

Lou sent qu’il s’apaise.

         Il s’arrête brusquement.

                      

                       -  Je n'ai pas l'intention de me laisser avaler, dit Jackie.

 Il ne dit rien pendant un temps. Après :

-         J’ai vu une fois une maison qu’un homme avait construite avec des morceaux de verre, de vaisselle cassée, des débris jetés, des déchets. Il avait passé sa vie à la construire, c’était impressionnant, toute sa vie une maison entière en mosaïque, les murs, les chaises, le lit, il y avait même une machine à coudre pour sa femme, tout était recouvert avec les morceaux qu’il avait trouvés, rassemblés. Il racontait qu’il avait vu cette maison en rêve. Pour lui, c’était un lieu où il pourrait vivre.

        Dans ses mosaïques, maintenant Jackie a un ton rêveur, on voit le ciel, et des paysages des femmes, des couleurs. On voit les mers et les continents. On voit le monde.

        Jackie se tait pendant un moment, long. Le silence reste léger, élastique.

- Il disait aussi, Jackie continue, que cette maison et lui-même  étaient pareils, lui aussi était fait de morceaux, de débris, il avait été jeté. Jackie se penche et prend par terre une poignée de cailloux, il laisse les cailloux dans sa main ouverte.

Il avait voulu ramasser ces débris, ces morceaux, dit Jackie, les ramasser, les garder, et en faire autre chose.

        Un lieu où il pourrait demeurer.

_________________

Leslie KAPLAN, Le silence du diable, P.O.L.,1989, p.64-65

Mercredi 29 Avril 2009 , Zéno BIANU

 

 

ET POURQUOI PAS

TOUJOURS

 

SUR UN VERS DE JEAN TARDIEU *

 

 

 

 

Et pourquoi pas toujours ?

Et si le mot toujours disparaissait

Imaginez un peu

Imaginez voir

Qu’il n’y ait plus de toujours

Plus  jamais de toujours

À jamais

Que le toujours se soit perdu

Dans le maintenant

Oui

Que le toujours se perde un beau jour

Imaginez une vie sans toujours

Sans toujours

Le renouvellement des jours

Un matin vous respirez

Vous goûtez l’espace

Il n’y a plus de toujours

La saveur de l’instant direz-vous

Mais où s’inscrit-elle

Mais où écrit-elle nos vies

Sinon dans le toujours

Car le toujours est partout

Qui tue la mort chaque jour

Toute la sainte journée

Qui voudrait vraiment oublier

Ce toujours

À qui l’on doit le jour

La perspective de fond

Le fond des mondes

le fond des jours

qui voudrait que le toujours

soit remplacé par le toujours

plus

Qui voudrait que le ciel s’absente ?

Qui voudrait faire cesser la pulsation ?

La pulsation ?

Et pourquoi pas toujours

Encore

Encore et toujours

Non pas de temps à autre

Ni même de temps en temps

Mais jour et nuit

Invariablement

Assidûment

Notre exigence d’infini

Notre respiration commune

Sans relâche et sans arrêt

Notre infiniment

Sans cesse

Pour ne pus abréger nos jours

Pour ne plus y mettre fin

À toujours

À la vie à la mort

À chaque instant

Et pourquoi pas toujours ?

 

 

 

 

ZÉNO BIANU

 

 

 

 

Dans « Contrepoint du jour »*

 

 

 ___________________

 

 

 

40 poètes pour TARDIEU, Cahiers Jean Tardieu, Textes réunis et présentés par Frédérique Martin-Scherrer, Calliopées 2009.

 

 

 

 

PRINTEMPS DES POETES  2009

 

 

 

Mardi 28 Avril 2009, Charles JULIET

  Edition franco-allemande prêtée par Armand Dupuy

 

 

 

 

 

TU T’AMENUISES

 

 

n’es plus

qu’un point

 

un point

qui se dilate

 

envahit

les lointains

 

reflue

en lui-même

 

lumière

étale

 

tu vas

et viens

entre

le rien

et

l’immense

 

 

 

 

_______

Charles JULIET, Brûlure du Temps  / Brennen der Zeit,

Tübingen Rive Gauche, 1987, p.82

Lundi 27 Avril, René JAROS, Mutations de l'impossible

Je serai peintre

et j'aurai de la barbe

 

René JAROS

1941- 2001

 

Ma curiosité ne réside pas dans la symbolique ou l'aboutissement d'une pensée ou d'une image,

mais plutôt dans sa mutation et ses possibles . 

René JAROS.

 

Que ce soit sous forme de soliloque ou de palabre, toute appréciation de l'art contemporain et de ses réalisations me semblent aujourd'hui piégée, condamnée à naviguer entre deux postures extrêmes aussi improbables l'une que l'autre. L'alternative est simple à dire, sinon à dépasser : devant une oeuvre d'art ou réputée telle ( mais c'est quoi l'art ?), ou bien je m'en tiens à la pulsion irrépressible du "j'aime/je n'aime pas", qui ne donne comme critère de valeur  que son propre désir,avec tout ce que ça peut comporter d'arrogance narcissique et de préjugés culturels, mais aussi de revendication libertaire; ou bien j'entre dans le labyrinthe sans fin de l'argumentation ou de l'ergotage, sans espoir d'en sortir autrement que par uh cou de force intellectuel assenant une vérité parfaitement arbitraire.

[...]

Pour moi, le travail de René Jaros illustre parfaitement le dilemne où nous plonge l' approche esthétique. Et d'abord parce qu'il est lui même un sujet incertain. Peintre par formation, plasticien par définition, bricoleur par nécessité, artisan par la noblesse dévolue à la main pratique, mystique, d'une certaine façon, par son sens du mystèrze et des questions sans réponse : on sait à quel point ranger un artiste dans une catégorie peut être rassurant pour l'esprit.

[...]

J'ignore quel était son rêve.

 

[...]

Je ne sais qui a dit  : "Les beaux-arts nous font perdre le contact avec les mots", mais cette aphasie est un bon symptôme du trouble esthétique.

 

Le rêveur insomniaque de Michel  Bouvard | Extraits |

dans le superbe livre collectif :

 

René JAROS , Mutations de l'impossible,

Editions LA PASSE DU VENT, Février 2009

 

Geneviève VIDAL au Carré 30 à 20h , demain Mardi 28 Avril 2009

 

                                                 

 

 

mardi 28 avril à 20 h

Geneviève Vidal

 

 lira 

Le nombre de la lumière 

et autres poèmes

avec la comédienne 

Leïla Lovato

 

 «La vie s’ouvre, le corps vacille… poésie vibrante, énigmatique et amoureuse qui s’attache à aux métamorphoses existentielles, au combat éternel entre Eros et Thanatos… »

 

 Paola Pigani.

 

 

 

En seconde partie, scène ouverte aux textes du public.

Animé par Lorraine Pobel et Jean Richy-Maury.

 

 

 

Participation : 5 Euros – réduit : 3 Euros  – une boisson offerte.

 

Le sac de macramé, Odette SAPIN , Du curé d’Ars au taureau amoureux ...

 

         

 

 

 

Dans les environs immédiats du hameau, il y avait un petit castel que l’on appelait pompeusement le château de la Vacherie, où vivait un colonel en retraite avec sa femme et ses deux filles. Ce lieu possédait une petite chapelle où nous nous rendions à travers champs, pour assister à la messe. C’était le curé de Saint Maurice qui officiait. Un saint homme qui quittait sa cure à bicyclette, pour parcourir les sept kilomètres qui le séparaient de la Vacherie. Il avait copié sa vie sur celle du curé d’Ars à tel point que l’on aurait pu se tromper sur la ressemblance, autant physique que morale.

La messe était dite en latin, nous suivions dans la colonne en français de notre livre de messe, en essayant de faire le moins de bruit possible. Le Bon Dieu de ma grand-mère n’aimait que la vénération ; nous étions à genoux, sauf pour l’homélie qui était fort longue. J’en ai retenu que tout ce qui n’était pas dicté par le seigneur, ne valait pas la peine d’être vécu, que le ciel s’ouvrait seulement à ceux qui mettaient le mot Amour dans toutes les choses de la vie.

En chemin, je me promettais de suivre à la lettre cette doctrine, et de continuer à aller chaque après-midi, dire le chapelet avec la tante Louise ( la sœur de la grand-mère) , qui habitait au bout du chemin du hameau, là où  il fallait choisir, soit de tourner à droite pour marcher sur Brion, soit de prendre à gauche pour rejoindre Navaran, soit de continuer tout droit le sentier, qui à travers les prairies naturelles et les champs de céréales, menaient au Bois de l’eau , masse sombre de feuillus que je qualifiais de frontière, et au delà duquel j’imaginais un autre monde.

Dans cet autre monde, il y avait un fermier qui possédait un taureau reproducteur. J’avais l’insigne honneur d’accompagner ma grand-mère quand une vache était "taraude", de traverser le bois par u petit sentier, avec la Gentille ou la Pigeaude, afin de rencontrer ce taureau amoureux, qui devait déposer sa petite graine dans le ventre de nos vaches, afin que quelques mois plus tard naisse un petit veau.

Je restai dans la cuisine où la fermière m’offrait un boudoir bien sec, avec un verre d’eau fraîche. Grand-mère revenait me chercher, payait la redevance ; à son petit sourire, je savais que tout s’était bien passé.

En chemin elle me disait que certaines choses de la nature ne s’apprenaient que beaucoup plus tard, quand on avait cessé de jouer à la poupée, que c’était la vie. Puis elle serrait ma main un peu plus fort et nous rentrions  à la maison en silence.

Le soleil était couché, la cheminée fumait, mon grand-père était assis sur la grosse pierre d’angle et me prenait sur ses genoux, cependant que dans la « place », ma mère préparait une fricassée de pommes de terre, dans l’âtre crépitant de mille étincelles. Sur un trépieds posé sur les braises, chauffait la soupe.

 

 

 

 A suivre...

 

Ce texte de  souvenirs d’enfance a été écrit par Odette SAPIN qui vit en Beaujolais et peint sa vie en fleurs, au milieu des chats protégés par un minuscule chien, au côté d’un mari aimant et jardinier militant.  Elle écoute de la grande musique, elle a horreur des bagnoles et rêve de se téléporter en hélicoptère … Comme ce n’est pas possible, elle sort le moins possible de chez elle.  C’est une belle dame d’environ quatre-vingt dix ans, je ne sais plus trop bien, en fait j’oublie son âge ou de le lui redemander, elle ne  vieillit plus ! Car pour moi elle est immortelle. Elle est la deuxième compagne de mon oncle, et je la connais depuis l’enfance.

Elle a compilé ses notes dans un cahier qu’elle place dans un tiroir de sa cuisine. Elle a prévu une suite à ce premier récit et je l’encourage chaque fois que je la rencontre. En 2005, l’un de ses neveux, Philippe Quenault a fabriqué un premier petit carnet qui a été diffusé dans la famille .  J’ai avancé l’idée de le faire lire par davantage de monde , c’est pourquoi je le propose en feuilleton hebdomadaire sur La CAUSE des CAUSEUSES . Odette  me l’a confié volontiers, j’en suis très émue et je suis aussi très heureuse de faire revivre toute une époque où le silence sépulcral des familles s’accompagnait de gestes doux…

                                                                                                                             M .T  Peyrin

On va dire Aujourd’hui , Ce pourrait être n’importe qui…

                                                                     Pour F.

 

 

Elle vient de perdre sa mère

Elle vient de perdre sa vieille mère

Pas de vue non

Elle vient de perdre sa mère pour toujours

Je vois la différence

Je sens la différence

Je peux la qualifier

Je ne peux pas la dire en entier

Ayant vécu la même peine

La même sidération collée aux larmes intérieures

On perd sa mère à tout âge et même avant d’en avoir eu conscience.

On perd sa mère et elle, l’a su aussi.

Le sanglot vient ensuite et il n’est pas discret

il doit franchir un mur il attend prêt à mordre

ravageant les visages,  tous les axes du corps

corps ancien corps secoué

des tremblements l’inondent

Et je la vois livide la mère universelle secrète immobile sur son lit d’apparat

bien rangée bien docile épinglée pure absence figée au plus haut point

revenant  en mémoire dans mes veines qui battent et rebattent sans cesse

cherchant à incarner cette fuite qui dure qui dure qui dure et

remue tout  partout   partout  fort  dans le ventre et la tête et les mots

et la vie qui respire si mal en ces temps gris

 

Elle vient de perdre sa mère

Je perds la mienne encore .

Et ce n'est pas fini...

 

 

 

 

 

Mth P. (Textes surgis)

Vendredi 24 Avril 2009 , Jacqueline MERVILLE

en hommage

aux mortes

aux morts

aux survivantes

aux survivants

du tsunami

du vingt six décembre

deux mille quatre

en Asie du Sud

Avril 2005

 

 

 

 

 

le grand corps liquide

pèse

brise

noie

défonce

la chair

milliers de chair

milliers de visages

dessus

dessous

partout

milliers de visages

tombés dans le grand corps liquide

tombés sur les rivages

the black Sunday

trop noir

 

 

 

 

l’affreux ruissellement

 

 

 

 

 

tempête noire

dessus

dessous

partout

flux en tous sens

reflux en tout

la boue

les corps

les cris

ensevelis

arbres affolés

arrachés

corps dessous

dessus

de travers

partout

tout cassé

dessus

dessous

noire odeur

d’une froide lave

 

 

 

 

 

________

 

Jacqueline MERVILLE,

 FLEUVE NOIR

 peintures originales de J.M.

 Collection Le Vent Refuse

 Livre d’Artiste 1/7, Extrait, feuillet 4,

 dédicacé à Guylaine CARROT,

 

Jeudi 23 Avril 2009, RAINER MARIA RILKE

 

 

 

DAME AU BALCON

 

 

 

 

Soudain elle apparaît, enveloppée de vent,

claire dans la clarté, arrachée, semble-t-il,

et sa chambre, taillée en biseau,

remplit la porte derrière elle,

 

 

 

sombre comme le champ d’un camée

dont les bords sont frangés de lumière ;

et tu as l’impression que le soir n’était pas

avant qu’elle apparût pour, sur la balustrade,

 

 

 

 

déposer encore un peu d’elle même :

les mains encore – afin d’être légère :

comme offerte au ciel par les files

de maisons, mobile à tous vents.

 

 

 

 

RAINER MARIA RILKE , Poèmes,

L’œil du poète, Editions Textuel, 2005, p.91 .

Lyon | La Cause des Causeuses : POESIE URBAINE / Contribution N° 15 / Qu'auriez-vous voulu faire en ville ? Texte et Collage d'Huguette LENDEL ( Bruxelles)

 

Qu'auriez-vous voulu faire en ville ?

 

 

 

 ↓

J'aurais voulu Adoucir le plomb,

J'aurais voulu

Empêcher l'écartement des murs,

J'aurais voulu

Agir à l'étourderie,

J'aurais voulu

Jeter un coup d'œil sur la façade,

J'aurais voulu

Lancer les bras en avant,

J'aurais voulu

Aller vite.

↓

J'aurais voulu

Dire le contraire,

J'aurais voulu

Contrebalancer les effets,

J'aurais voulu

Renverser la vapeur,

J'aurais voulu

Négocier un virage,

J'aurais voulu

Avoir une heure d'avance,

J'aurais voulu

Parler d'abondance,

J'aurais voulu

Répondre à l'appel,

J'aurais voulu

Arriver avant,

J'aurais voulu

Battre de beaucoup.

↓

J'aurais voulu

Saluer profondément,

J'aurais voulu

Embrasser par la pensée,

J'aurais voulu

Toucher légèrement,

J'aurais voulu

Cacher mes inquiétudes,

J'aurais voulu

Endormir les soupçons,

J'aurais voulu

Rendre la balle,

J'aurais voulu

Etre dans toutes les bouches.

↓

J'aurais voulu

Pratiquer un art discret,

J'aurais voulu

Eviter les gestes inutiles,

J'aurais voulu

Faire des astuces,

J'aurais voulu

Employer la douceur,

J'aurais voulu

Changer en bien,

J'aurais voulu

Avoir beaucoup fait.

 

 

 

 

Mardi 21 Avril 2009, Maryline DESBIOLLES

 

Je me tiens dans le carré. J’ai beau m’impatienter, m’enrager sourdement au point que mes nuits ne sont plus des nuits, d’un côté, de l’autre, et la peur au ventre , je suis chavirée, au matin dans la très petite aube, que je n’arrive à aborder nulle part, je tangue, la nuit qui n’est pas la nuit ne passe pas, coincée en travers de la gorge. Je me tiens dans le carré, je n’en sors pas. Impossible de mener une phrase ample, de la dérouler, impossible d’avoir une phrase allante, un début et une fin, un dénouement. Je me tiens dans le carré , je me cogne au même, je reprends, je répète, c’est le seul moyen. J’agite mille choses dans ce réduit, je sors car c’est irrespirable, je bois un verre d’eau, je froisse des papiers, je reviens. C’est le seul moyen, les mille choses circonscrites au carré, confinées, serrées comme les petits moutons qui attirent le loup, sa goinfrerie magnifique, les yeux beaucoup plus gros que le ventre, les yeux dévorant, les mille choses ne seraient sinon que mille choses éparses, allant tranquillement à vau-l’eau. Dans le carré elles se contiennent, nous ne perdons rien pour attendre. J’agite mille choses dans ce réduit, dans ce réduit je bous, je sens mes veines palpiter sur mes temps et le long de mon cou, j’entends mon sang, comme si j’entendais le sien, ou le vôtre, dans ce réduit je ne suis plus seulement moi-même.

 

 

 

 

Maryline DESBIOLLES, Les draps du peintre,

Fiction & Cie , Seuil, 2008,  p.27-28

 

 

 

 

 

 

Lundi 20 Avril 2009, Christian COTTET-EMARD dans la REVUE LE CROQUANT N° 59-60

 

 

Peut contenir des traces

 

 

 

 

 

Préviens les lecteurs qu’ils risquent d’être déçus

Que tu es toujours tenté de te servir de rebuts

Que  tu ne veux rien ni prose ni poésie ni mal ou bien écrire

Préviens les lecteurs qui ont le droit d’être prévenus comme les

mangeurs de biscuits secs « peut contenir des traces de »

Peut contenir des traces de n’importe quoi :


Toi en jeune homme ( 1977 ?  1978 ? ) qui ne pense jamais à la mort

La rue un ciel parme comme une corolle de crocus un crépuscule

d’avril avec un merle au bec orange donc un mâle jeune comme

toi c’est à dire qui ne pense pas à la mort des cigarettes blondes

sans filtres en paquet rouge souple

Et ce moment qui contenait tout cela mais rien d’autre et qui t’est

resté va savoir pourquoi dans la tête depuis tout ce temps comme

le goût des cigarettes blondes mais très fortes que tu ne fumes

plus depuis longtemps car tu n’es plus un jeune homme qui ne

pense jamais à la mort

Préviens tout le monde qu’ils seront sûrement déçus ( peut conte-

nir des traces de )

Que tu déçois comme d’autres cassent la vaisselle

Peut contenir des traces de

Peut contenir des traces

Peut contenir des

Peut contenir

Peut

Peu

Pe

P

Christian COTTET-EMARD , Mémoires vives,

LE CROQUANT  N° 59-60 , Homo Detritus ,

du rejet au projet, 2008,  p.39 .

Exposition organisée par Jackie PLAETEVOET et l'association "Les Amis de François DORIAS le 25 Avril à SATHONAY- VILLAGE (69)

Cliquer sur l'invitation pour l'agrandir

Voici une invitation au vernissage d'une expo peinture et sculpture que j'organise avec l'association "Les Amis de François Dorias", le samedi 25 avril prochain. Il sera précédé de lectures poétiques accompagnées par un trio musical à 17h30.

En espérant que vous pourrez passer.

Amicalement.

Jackie Plaetevoet

Lyon | La Cause des Causeuses : POESIE URBAINE / Contribution N° 14, Photo de Patricia THERRY , note de vision de M.T PEYRIN ...

Fallait déjà se lever tôt

Pour trouver un brin d'herbe

J'ai filé la trace aux oiseaux.

Maxime Leforestier

 

 

                                                                          Photo Patricia THERRY ©

 

 

 

Quand l’immeuble a laissé choir ses fenêtres dans le reflet d’un caniveau, rien ne laissait supposer que les habitants avaient eu le temps de percevoir l’astuce. Habitués comme ils le sont à maugréer en croisant les gosses bruyants dans la rue étroite, on les voit passer , le visage rétractile, car  trop longuement électrisé par la stridence d’ éclats de voix mêlée aux bruits de ville . Une majorité parmi les gens s’est rendu sourde, aveugle militante, par  simple acquis de constance ou cumul d’impatience. Cela n’est  pas nouveau ! Car rien n’est bien joli-joli aux alentours des poubelles grises, au bas des immeubles.  Il nous faut souvent contourner ces tombeaux plastifiés à roulettes, sédiments de nos vies qu’on a su formater à la voracité exponentielle et folle d’encombrants camions-bennes ! Regarder ses pieds dans une rue de ville n’est ordinairement pas plus réjouissant ! Et pourtant, ce jour là , Patricia rencontra le ciel dans une image. Elle la vit incomplète dans une ultime élégance, tendue par les mains-cheminées d’une portion  quelconque d’immeuble . La vraie vie n’est jamais dans un reflet, mais elle y plante parfois ses maisons  ivres de cosmos,  rehaussées à la recherche d’un nouvel usage.

                                                                                    M.T. PEYRIN

 

 

 

 

Pour visualiser les productions de l' Atelier de la Cause des Causeuses

CLIQUER CI-DESSOUS

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ECRIRE LA VILLE

sur TIERS LIVRE /BNF

Vendredi 17 Avril 2009, Judyth HILL traduite par Manuel VAN THIENEN

 

 

C’est bon, c’est tout

 

 

 

Cette nuit, je suis emplie de merles et de leurs vols.

Je suis cette noirceur, cette saveur.

Tout le jour à regarder les reflets sur l’eau,

Une complicité entre nous.

Chaque ride raconte la dernière fois où nous fûmes

Si tendres l’un pour l’autre.

 

 

Je pourrais nous inscrire pour toujours dans ce paysage.

Je suis cela emplie de la lune et du merle,

Et douce comme l’est le matin pour les pipits farlouses.

 

 

Voici une femme qui a mis le bosque *  dans son corps

Jusqu’à ce qu’elle vibre entièrement avec le marais

et le calme battement des plumes.

Plumes qui tombent autour d’elle, avec la musique

du rivage et les oies des neiges

qui tournoient, roulent et se balancent.

Leurs corps moelleux blanc et noir

et je suis blanche et noire.

Encre noire sur papier blanc, et mots qui disent

« au revoir » et « pour toujours »

ce qui signifie, lève-toi et reviens.

 

 

 

A minuit, je volais.

Ainsi je suis sûre de ma propre noirceur.

Je savoure ce mouvement dans chaque chant,

Mais pourrais-je voir une grive mauvis **

si je ne t’aimais pas ?

Cette nuit, je suis un battement d’aile, loin des mots.

J’ai répété « au revoir » tout le jour comme

si j’en avais l’intention.

Mais ce n’est que l’éclat du rouge sous l’aile

pendant le vol.

Seulement la façon dont mon cœur roule et monte.

Rien qu’une couleur et un son dans l’air qui nous disent

où se trouve la plénitude.

Il n’y a pas d’adresse où faire suivre, tu dois visiter

La Bien-Aimée à son domicile.

Pese à apporter des fleurs, le cri des grues,

Le jaillissement de l’eau qui descend les acequias ***.

 

 

 

Judyth HILL, BACCHANALES N° 41, OISEAU, p.53 , 2007.

 

*   en espagnol dans le texte, bosque : bois

**  grive muvis / redwinged blackbird (merle aux ailes rouges)

*** en espagnol dans le texte, acequias : ruisseaux

Le sac de macramé, Odette SAPIN , feuilleton hebdomadaire ...

          

 

 

 

 

Ce qui frappait d’abord chez Grand-mère de Chantemerle, c’était ce sentiment d’humilité profonde qui la poussait à ne dire que l’essentiel. Sa minceur la rendait presque transparente.

Elle économisait l’air qu’elle déplaçait avec lenteur et précision. Sa réserve nous intimidait, et nous rendait son approche difficile. J’ai souvent eu l’impression qu’elle était dans une bulle, et que ses pieds ne touchaient pas le sol. Il se dégageait d’elle, une grandeur de reine ou de déesse.

Nous étions les enfants de la « Juliette », sa fille aînée qu’elle vénérait et qu’elle avait élevée comme une princesse ; c’était son chef-d’œuvre ; chef-d’œuvre parfaitement réussi d'ailleurs, en tous points. Toutes les deux s'aimaient, sans que rien ne puisse le laisser paraître, tant cet amour était absolu et pudique.

Elles préféraient ne rien dire de peur de n'en pas dire assez.

 

 

Toujours vêtue de noir, jupe de satinette large, plissée à la taille, corsage à plis plats ras du corps, boutonnée jusqu'au menton, manches longues étroites, d'où s'échappaient des mains magnifiques, avec des doigts qui n'en finissaient pas, des mains soignées jusqu'au bout des ongles, des mains paraissant n'avoir jamais servi, et pourtant que de labeurs, été comme hiver, avaient-elles accomplis, toujours dans le souci de la perfection.

 

Sur sa tête, en semaine, le traditionnel bonnet noir qui en couvrait l'arrière, et était retenu sur la nuque, par deux petits liens qui faisaient de légères fronces. On ne voyait des cheveux, que le départ de deux bandeaux bien lisses, séparés par une raie au milieu?

Son visage aux traits réguliers, aux pommettes hautes, était grave, avec un semblant de sourire qui lui plissait légèrement les yeux qu'elle avait gris bleu.

 

Je ne lui ai jamais entendu dire qu'elle était fatiguée. Je pense que sa fragilité apparente cachait une force physique exceptionnelle.

 

Elle était l'incarnation du devoir accompli, de la rigueur douce; oh ! combien douce. Je l'admirai passionnément, sans avoir eu l'audace de lui avouer, de lui sauter au cou, de lui dire : grand-mère je t'aime.

 

 

 

                                                                            A suivre...

Jeudi 16 Avril 2009, Antoine EMAZ

        

 

 

 

Debout, les pieds s’enfonçant un peu dans une terre meuble. La bêche. Non.

Cela, aujourd’hui, ne mène à rien.

Pourtant le cors est bien pris dans le mot.

Cela ne vient pas de là. Plutôt un relâchement du bonhomme portant la terre au devant, et l’alcool aidant, la lançant mal.

Bizarre savoir acquis que celui qui consiste dès le premier lancer, à être sûr qu’on ne fera rien ce jour.

 

Elle jusqu’à l’horizon et l’exil vertical sur moi, comme un coin qui m’enfonce en elle. L’exil : l’insuffisance retrouvée sur quelque piste de vie qu’on aille. Et la terre alors comme une puissance disponible pour dévier un peu le poids. Même confuse, même en ce qu’elle a d’imprenable, même si u bout, tout au bout, elle rejoint l’exil, elle reste longtemps propice en tant que matière inerte, mais ressentie comme intensément mienne, sur laquelle, je peux m’appuyer, muet et sans pensée, avec un bonheur de bête couchée.

 

 

 

 

 

Antoine EMAZ, POEME DE LA TERRE, La Bartavelle, 1986, p.36-37

 

 

 

 

 

Mercredi 15 Avril 2009 , Heather DOHOLLAU

 

 

 

…

 

Je cherchais le réel

Hors la fuite des heures

Les lieux du mirage

Mais ce fut le cercle

Instable du présent

Qui livrait le monde

Ce fruit de l’air

 

…

 

Il suffisait de se retrouver

Et de regarder comme dans un berceau

Le vide ourlé du temps

De se pencher sur la blancheur

Et de croire aux couleurs

À la mer réelle des marées

À la vie de la mort

 

…

 

Quelle maison est la mienne ?

Une qui m’attend derrière le mur du jour

Ou loin en arrière au cœur d’une rue

Dans une ville autre et la même

Ou celle dont chaque instant est le seuil

Ces fleurs là-bas sur une table

Dans un bruissement de porte

 

 

 

 

 

 

Heather DOHOLLAU,

Extrait de : La maison de la vie, Pages aquarallées

 

 

 

 

Mardi 14 Avril 2009, Jean FOLLAIN

 

 

 

FINESSE D’UN JOUR

Que sur les seuils

se montrent des visages

on voit aussi des mains jeter une eau fumante

et l’on entend les bêtes

soupirer dans des doigts d’ouvrier.

Cependant par-delà les jardins construits

aux plantes balancées

mais qui serrent leurs graines

se nouent les vapeurs

se rejoignent les plaintes.

 

 

 

Jean FOLLAIN, Exister, suivi de Territoires,

Préface de Henri THOMAS , nrf Gallimard, 2003, p.122

LA CAUSE EN PAUSE jusqu'à mardi soir...

             

 

 

 

Pendant que la CAUSE se REPOSE , elle vous suggère d’aller JETER UN LONG COUP D’ŒIL vers la belle actualité des CARNET D’EUCHARIS où NATHALIE RIERA nous  compose de splendides menus poétiques et notamment  ses VIRGULES DE POLLEN  où vous découvrirez entre autres trésors ( dont les textes contemporains de 

EN HAUT DU PRÉ :

 

Un appel à projet qui vient d’aboutir sur CALAMEO intitulé :

TU NE REPARES PAS ! (Tout un programme !).

 

Volume I

http://fr.calameo.com/read/000037071dc50d958b9ff

 

Volume II

http://fr.calameo.com/read/000037071c86a12021799

 

Volume III

http://fr.calameo.com/read/0000370712565d5a2e6d2

 

Volume IV

http://fr.calameo.com/read/0000370713f33d8bec693

 

 

 

Vendredi 10 Avril 2009 , Danièle MATRAY

 

 

 

C'est pour vous que le soir

j’allume la lumière,

pour qu’entre tous ces feux

que charrie la rivière

vous distinguiez le mien,

entretenu très doux

par votre voix aimée,

pour que, depuis très loin,

vous sachiez sûrement

que je vous attendrai.

C’est sur vous que le soir,

Je serre mes paupières,

pour qu’au matin nouveau

sur vous pleuve le bleu.

 

 

*

 

 

Imaginations II

 

Au midi noir, j’ai vu jaillir le soleil du malentendu de la mer qui rutile . J’ai entendu la voix , voix que j’aimais, bribes, monter du néant des ténèbres :

        « … Ils marchent hébétés…

        Qu’ils bêchent la mer… »

        J’ai vu s’ouvrir l’onde caressée par l’astre qui enflait. J’ai vu s’enivrer un corps baigné dans l’océan, mon corps qui se demande où il a fait naufrage.

 

 

*

 

Danièle MATRAY, Jamais rivière ne ment,

Jacques André Éditeur,  2005, p. 26 et 65 

Jeudi 9 Avril 2009, la ligne jaune de Pascal QUIGNARD

 

 

" Que disait Tchouang-Tseu des Inétonnables ? Qu'il ne faut pas chercher à étonner les Inétonnables. Il y a une franche opposition entre les Singuliers et les Collectifs. Les Romains auraient dit entre les sangliers et les loups. Les Inuits auraient dit entre les ours et les rennes. Les Chinois de l'Antiquité disaient entre les montagnards et les villageois. Puis ils ont dit entre les taoïstes et es confucéens. Entre ceux qui commencent avec l'origine et ceux qui ne cessent de vieillir depuis l'acquisition d langage. Pourquoi tendre des choses, des images, des sonates, des  livres  aux refoulés de l'étonnement ? Ce que l'individu appelle la société, ce que l'enfant appelle l'adulte, ce que le psychologue appelle le surmoi, c'est toujours l'instance qui dépouille de l'étonnement. Il y a des hommes qui préfèrent le déjà-vu au jamais-vu. Qui préfèrent ce qui les a fascinés que ce qui les désidèrent. Ils disent :"Nous tirerons chaque fois qu'un homme franchira une frontière".C'est Confucius, Tchouang- Tseu et tous les créateurs qui répondent : "La ligne jaune est le contraire de la source ".

 

______________

Pascal Quignard, rencontre avec Chantal Lapeyre-Desmaison,

Les Flohic éditeurs, 2001,  p.113

Mercredi 8 Avril 2009, Andrée CHEDID

 

 

Sourire

De plus en plus souvent, je transforme mes paroles en actes. D’être sans âge et sans statut me donne toute liberté.

         Je dis : je danse ce qu’il y a de gai en moi, et je danse .

         Je dis : je parodie tout ce qu’il y a d’inachevé en moi, et je parodie.

         Je dis : ce matin je vais mettre toute mon ardeur à sourire, et je souris.

Avec le sourire, j’inaugure ma matinée. Rien n’est plus contagieux . J’agis expérimentalement. Je descends les marches du métro, j’achète mon ticket avec le sourire. La préposée prend un air surpris, fermé ; j’insiste. Puis, forcément, ses lèvres s’ entrouvrent. Je propage des sourires sur ma gauche, sur ma droite. Des touristes en bénificient et me le rendent. A l’intérieur du wagon, je dilapide les sourires.

         Cela finit par prendre !

         La grisaille se dissipe, l’écorce se craquelle.

Comme chacun, je suis multiple. Pourtant, la même. Je me ramifie vers l’avant, vers l’arrière ; et pourtant je marche dans l’aujourd’hui…

         Parfois je me sépare de ma mémoire et laisse mes chagrins se diluer dans l’océan obscur de mon sang.

         D’autres fois je la convoque, cette mémoire, pour qu’elle me livre illico, une brassée d’images heureuses qui rehausseront ma journée.

 

 

Andrée CHEDID, La cité fertile,

J’AI LU, 1992, p.96

 

 

4 saisons à l'avance sur la Cause, on se prépare à un Printemps des Poètes où Andrée CHEDID sera fêtée. Belle idée !

 

 

 

D’être environnés d’énigmes fait de nous

 des créatures éminemment poétiques 

Andrée CHEDID ,

Rencontrer l’inespéré,

Paroles d’Aube, 1998, p.53.

 

INFO de PANDORA

Le 12e Printemps des Poètes qui aura lieu du 8 au 21 mars 2010 sur le thème

Couleur femme

Un éclairage particulier sera porté sur l'oeuvre d'Andrée Chedid
 

Lyon | La Cause des Causeuses : POESIE URBAINE / Contribution N° 13, Poème d'Antoine CARROT, Photo de Denys COLIN ...

 

 

                                                                                              Photo de Denys (c)

 

Et la nuit vint

Voilée de nostalgie et d’étoiles inachevées

Bordée du lacet noir d’une recherche

Mesurée avec la parcimonie studieuse

Des soirées de feu. 

Les rues s’allongent

Des éclosions de lampadaires

Reconnaissent la pente

Et dans un dernier sursaut d’épaule

Franchissent la colline

Se détournent du fleuve

Se noient dans une grande place vide. 

Tout remonte à la surface

Les grands serpents marins

Le vieil ami à moustache blanche

Le claquement d’une porte

Des épisodes qui semblaient oubliés.

 

 

Antoine CARROT , Dans l'illusion de l'aube.

 

 

 

 

 

 

Pour visualiser les productions de l' Atelier de la Cause des Causeuses

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ECRIRE LA VILLE

sur TIERS LIVRE /BNF

 

 

 

Mardi 7 Avril 2009, Alain BASHUNG

cliquer sur le titre ci-dessous pour entendre la chanson

 

À Ostende 

À Ostende j'aime Gibraltar
Ces rochers qui s'ingénient
A me faire du plat

À Ostende
Je tire au stand
Je gagne des otaries

La mer se retire
Cache ses rouleaux
À l'ombre des digues
Elle et moi on s'ennuie

Nos souvenirs
Font des îles flottantes
À Ostende
J'ai la hantise de l'écharpe
Qui s'effiloche à ton cou

À Ostende j'aime Epinal
Ses ondées lacrymales
A l'arrivée du ferry

Un soupçon de fadeur
Un rien de tragédie
Et je pleure
Mon collyre
Ma colère

Flottez hippocampes
Droits comme des i
Laissez-vous porter
Par l'extrême obligeance

Faites fi
De la géographie
Des petits ensembles
Des grands amphis

À Ostende
J'aime Gibraltar
À Ostende j'appréhende
Les forces en présence

Je paye en yens
Des offrandes carabinées
À mes païennes indifférentes
Armes et palabres

À Ostende
Tout me navre

À Oslo j'aime Agadir
Son brouhaha
ÀJava j'aime la Villette
À l'Alma je soupire
En Ukraine j'aime le fado

Lundi 6 Avril 2009 , Joël VERNET et Jean-Gilles BADAIRE

 

 

La part des anges éditions

L’ignorance est un très haut savoir car elle est éclairée par deux lumières : celle de la naissance et celle de la mort. Oui, l’ignorance, fût-elle immense, est comblée pour toujours par cette extrême lucidité. Barque sublime sur les eaux de la mémoire. Elle n’entre guère dans les conversations. Elle ne méprise pas les théories, bien au contraire. Mais elle en laisse le soin aux savants. Elle se voue au poème ; c’est à dire au silence brut, qui n’est ni une philosophie, non plus une méditation. Qui est peut-être un éclair.

hég

Savoir en deçà de tout savoir. L’ignorance à son apogée. Proche de l’innocence et , peut-être de la bonté, de ce qui ne se prononce pas.

hég

L’ homme désaffecté : ton semblable, ton double.

_______________________

Joël VERNET,  Marcher est ma meilleure façon de vivre, notes éparses,

peintures de Jean-Gilles BADAIRE ,

 LA PART DES ANGES EDITIONS édition, 2008,  p.17.

 

 

 

Vendredi 3 Avril 2009, Margherita GUIDACCI

 

DEUX DAMNÉS

 

De qui parlent-elles,

de moi, de toi,

ces longues flammes qui nous cachent ? 

Nous léchant le visage

comme de longues feuilles des marais,
nous tombant soudain dans les yeux
comme notre propre chevelure.

Si nous étions seulement entourés

par l’eau ou le vent,

nous réussirions à nous voir,

A nous faire un signal –

mais pas derrière ces atroces langues de feu,

même si peut-être, sans pouvoir l’exprimer,

tous deux sentons la même chose :

car je t’ai passé mon mal,

cette mort sans mort.

EX<WE

DUE DANNATI

Partono da me

o partono da te

le lunghe fiamme che ci nascondono ?

Lambendoci il viso

com lunghe foglie di palude,

calendoci improvvise sugli occhi

come i nostri  stessi capelli

Fossimo silamente avvolti

d’all’acqua o dal vento

riusciremmo a scorgerci,

a farci un segnale -
non dietro qusta lurida barriera lingueggiante,

anche se forse, senza poterlo esprimere

sentiamo entrambi lo stesso :

perché io ti ho passato il moi male,

questa morte senza morte.

Margherita GUIDACCI, Le vide et ses formes, ARFUYEN, 1979.

 

Attention les Oeufs !

 

 M .T. Peyrin  - Photocollage 2008  L’oiseau sans ailes ©

 

 

Du livre d'abord sans lire

on regarde les images

 

Shûsen

 

Lyon | La Cause des Causeuses : Contribution N° 12 POESIE URBAINE, Que pourriez-vous faire en ville ? … Texte et Collage de Huguette LENDEL

 

Que pourriez-vous faire en ville ?

↓

Je pourrais

Rouler les mécaniques,

Je pourrais

Produire une illusion,

Je pourrais

Donner de bonnes indications,

Je pourrais

Aider à monter la baraque,

Je pourrais

Faire naître une habitude.

↓

Je pourrais

Promener dans les rues une statue,

Je pourrais

Entretenir plusieurs jardins d’agrément,

Je pourrais

Découvrir où un oiseau se retire pour la nuit,

Je pourrais

Me spécialiser dans l’emballage des marchandises,

Je pourrais

Ouvrir une horlogerie,

Je pourrais

Avoir de la galette,

Je pourrais

Porter une miniature en médaillon,

Je pourrais

Louer un navire,

Je pourrais

Cesser de paraître.

↓

Je pourrais

Inventer un type de moissonneuse,

Je pourrais

Décaper une chaussée,

Je pourrais

Répandre du gravillon,

Je pourrais

Perdre une journée.

↓

Je pourrais

Gueuler des ordres,

Je pourrais

Exercer une contrainte,

Je pourrais

Entraîner au loin,

Je pourrais

Signaler des passages douteux,

Je pourrais

Procéder par insinuation,

Je pourrais

Employer un mot au lieu d’un autre,

Je pourrais

Forger un mensonge,

Je pourrais

Fonder un foyer.

↓

Je pourrais

Fabriquer des gilets,

Je pourrais

Vieillir dans le même emploi,

Je pourrais

Donner l’impression de combattre,

Je pourrais

Chercher à retenir,

Je pourrais

Laisser courir,

Je pourrais

Ne rien donner.

↓

Je pourrais

Tomber tout d’un coup,

Je pourrais

Causer un dommage,

Je pourrais

Prendre un air indifférent,

Je pourrais

Crier au miracle,

Je pourrais

Mener jusqu’au bout,

Je pourrais

Fermer un compte,

Je pourrais

Etudier le mécanisme de l’emprunt,

Je pourrais

Etouffer des bruits,

Je pourrais

Laver en secret,

Je pourrais

Rester dans l’obscurité.

↓

Je pourrais

Ouvrir un couteau,

Je pourrais

Avoir un rire mauvais,

Je pourrais

Faire de grands hélas,

Je pourrais

Faire attendre quelqu’un,

Je pourrais

Décevoir de manière brutale,

Je pourrais

Tout gâter,

Je pourrais

Détruire au point qu’il ne reste rien,

Je pourrais

Perdre pour toujours,

Je pourrais

Jeter l’éponge.

↓

Je pourrais

Chercher un coin tranquille,

Je pourrais

Peindre des paysages sensibles,

Je pourrais

Faire une chose pour la dernière fois,

Je pourrais

Marmonner des orémus,

Je pourrais

Tenir bon la rampe,

Je pourrais

Embrasser la carrière littéraire,

Je pourrais

Décoller de la réalité,

Je pourrais

Demander brusquement,

Je pourrais

Cueillir un baiser,

Je pourrais

Remplir d’espoir,

Je pourrais

Faire un saut périlleux cambré,

Je pourrais

Choisir de rester,

Je pourrais

Montrer du doigt les étoiles,

Je pourrais

Mourir guéri.

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ECRIRE LA VILLE

sur TIERS LIVRE /BNF

 

En hommage à la poupée-fleur de Françoise DOLTO !

 

En clin d'oeil à Françoise Dolto et Joël Clerget que je remercie pour sa passionnante conférence d'hier au soir !

Photo Mth P - Ecrire la Ville 2009 (c)

 

Un article de sa fille Catherine DOLTO qui ne l'envoie pas dire...